Las culpas se las repartieron entre todos, hablando de la ineficiencia del sistema de seguridad, de la complicidad del mismo personal del museo, etc, etc, etc. Y sectores que el mismo presidente de la sociedad de museos llamó “Business-Elite”, llamaron a la necesidad de privatizar para mejorar la gestión. Pero la verdad a mi parece que los mismos que finalmente compraban las piezas robadas (los robos fueron hechos de a poco durante aproximadamente 6 años) son los mismos que hablan de la privatización, y cuyo interés es que esas piezas pasen a ser adornos de las casas y no parte de un museo público, donde toda la gente tenga acceso.¿Será posible que un gobierno no sea capaz de hacerse cargo del patrimonio de su pueblo?
Aquí mismo tenemos nuestro propio caso donde durante años se han estado pasando las responsabilidades como papa caliente de mano en mano, sin hacerse cargo jamás del tema. Hablo de la crisis del Teatro Municipal de Santiago. Si uno pasa por la calle Huérfanos en la cuadra entre Ahumada y Bandera (tal vez pueda ser la que sigue al poniente) uno puede escuchar y ver aproximadamente a 17 músicos de la Orquesta Filarmónica de Chile. Y no, no es un espectáculo financiado por el sr. Alcalde ni tampoco por la sra. Presidenta simplemente son músicos despedidos de la orquesta filarmónica del Teatro Municipal de Santiago, y que a la fecha suman más de 50. O sea la cosa resulta así, tenemos un lindo edificio que dice teatro municipal donde actualmente suspendieron la temporada de conciertos - opera y ballet, porque nuestra Orquesta Filarmónica de Chile ya no existe como tal, es más como lindo dato vergonzoso la Gala del 18 de Septiembre se realizó con música ¡¡¡grabada!!!. Aparte de la mala administración se habla que no hay suficiente público que vaya al teatro a ver los espectáculos y que ese tipo de expresión artística es elitista. Y como pretenden que no lo sea si en la mayoría de los colegios públicos ya no existe el ramo de música y el único acercamiento que tienen los chicos a la música es en clases de educación física, donde al ritmo de reggeton las niñitas del curso menean el culo armando el esquema para la fiesta del colegio. Oh, perdón, la verdad si tienen música pero como 3 meses al año.
¿Qué se está pretendiendo crear, coartando las capacidades de desarrollo de los niños de esa manera? Porque obviamente si uno no sabe que es la música jamás le interesara ir a oír un concierto en vivo y menos uno de música clásica.
Me parece vergonzoso que en un país que se este catalogando de casi desarrollado, el Teatro Municipal dependa de una municipalidad y el aporte que entrega el gobierno es un chiste y que más encima nadie se de por aludido en el tema.
Quisiera saber, ¿cuál es la cultura que pretendemos entregar?, ¿acaso hay cultura que dado los tiempos actuales es de segunda clase?, ¿o simplemente ya no importa?
Por el momento los invito a todos al Paseo Huerfanos a escuchar temas del ayer y hoy interpretados por la Orquesta Filarmónica de Santiago.
Y se agradece su cooperación.
A veces cuando camino por la calle y pienso en ti, empiezo a sonreír. Siento como empiezan a sonreír mis ojos, haciéndose más pequeños y brillantes, después los pómulos que se elevan arrastrando consigo mi nariz y finalmente son los labios partiendo desde las comisuras, tomando la boca entera, haciendo la sonrisa cada vez más grande a punto de transformarse en una sonora risa. Entonces en ese momento sé que tu también estas pensando en mi, y nuestros pensamientos se juntan en ese espacio desconocido para todos lo otros, y ríen juntos haciéndose cosquillas, persiguiéndose y diciéndose al oído aquellos secretos. Y siento como me vuelvo más liviana y casi me dan ganas de abrazar a los peatones y regalarles trocitos de nuestra felicidad.
y sí sólo han pasado cuatro días o cinco pero la verdad es que odio la incomunicación y el silencio simplemente me desespera el silencio de la espera es el más horrible y ya tengo una bufanda hecha mi primer tejido y que quedó de lo más mono y ahora ya tengo casi la mitad de un vestido laaaaaargo pero la calma de Penelope aun no me llega y estoy cada día mas saltarina en vez de tejer un vestido largo creo que podría tejer muchas bufanditas de juguete o algo así muchas pequeñitas y saltonas es que las comunicaciones andan pésimo primero fue el boicot más grande contra mis bellas postales con lo cual descubrí la razón de la muerte de Romeo y Julieta definitivamente el culpable es el correo italiano y ahora estos cinco días y sé que falta menos que los días se acortan pero con la primavera se alargan y las hormigas y las mariposas me invaden y soy un alboroto general
Los días pasaron placidamente, mientras cada poro de mí se dejaba invadir por el aire, el viento y la lluvia. Ese viento y lluvia que en las primeras noches me arrullaban para sumergirme al maravilloso sueño bajo suaves frazadas y plumones y que me despertaban en la mitad de la noche mostrando toda la fuerza de la naturaleza la que a ratos me hacia pensar si no sería mejor amarrarse a la cama por si al viento se le ocurría transformarme en Dorothy. Pero el viento pasó y a la cuarta noche me despertó el silencio, el cual me quedé escuchando despierta por un largo rato, sólo se alteraba por algún que otro pájaro nocturno o por las gallinas que anunciaban la cercanía del amanecer. Amanecer que llegó con los colores más maravillosos que puede tener un cielo limpio, con los árboles más verdes que puedan existir y con ese aire que a los citadinos nos hace doler la nariz al inspirarlo.Las tardes transcurrieron tranquilas frente al fuego, estableciendo una nueva comunicación con mi abuela entre palillos y puntos derechos y revés. Lo único que me distraía de mi tejido era la lectura, la que al comienzo fue accidentada ya que descubrí que Proust y su Tiempo Recobrado no es el mejor acompañante para tardes tan rurales y después de bucear en la biblioteca de mi abuela descubrí a la señorita Emily Bronte con el señor Heatcliff y Catalina. Ufff, hace rato que un libro no me agarraba de esa manera, me reía para mis adentros mientras trataba de visualizar la imagen de mí leyendo Cumbres Borrascosas frente al fuego.
Y aquí estoy de vuelta en Santiago llena de pequeños y grandes regalos que me traje del Sur, de sabores y olores y de ganas de volver a los bosques mientras estos aun existen.
Así que me voy por un ratito, allá donde el pasto es veeeeeeerddeeeeee y el cielo muy azul. Aunque en esta época llueve harto, pero hasta la lluvia es más bonita.
Espero volver tan livianita como la niña del dibujo que por cierto es de Loopydog y se llama Journey.
Así que eso.
Hasta la vuelta.
El: Sí pu, tienes que cuidarte.
Ella: Por qué dices eso?
El: Por la Valeria, porque un cabro chico enfermo es plata.
Ella: Todo es plata.
El: Pero un cabro chico enfermo es más plata y más encima gasto inútil.
Ella: Cómo que gasto inútil? Acaso cuando tú estabas enfermo cuando niño era botar la plata? Le has dicho eso a tus padres? O sea que no debían gastar plata en ti?
El: No, pero igual. A mi viejo yo le dije que si le gustó huevear entonces que tiene que apechugar conmigo ahora.
Ella: Pero a tu mamá no le has dicho eso?
El: No, pero mi mamá es una vieja loca loca. Viste “Bota a mamá del tren”? Bueno, esa señora es un amor comparada con mi vieja. En serio. Si está reloca la vieja. Una vez me tiró una papa.
Ella: Una papa!!!!! Cómo una papa?
El: Así no más, y más encima estaba caliente. Resulta que ella estaba preparando una cazuela, y yo fui a la cocina y pesqué un pedacito de pan, levanté la tapa y lo unté en la cazuela. Y mi vieja me pega el grito de que soy un cochino, que cómo se me ocurre. Y yo le digo: “Ay que tanto hueveo, si es solo un poquito”.Entonces ella llega agarra el cucharón y me tira una papa caliente.
Ella: Ay, pero tenia razón como vas y haces eso, además que te puede hacer una papa.
El: Tsch, me dolió pu.
Estación los Heroes, fín de mi viaje. : (
Anoche te vi subir hasta el cielo como un torbellino de polvo de estrellas.Tal vez si miro atentamente al cielo voy a ver la estrella que nació el día que tú partiste, será muy fácil de reconocer pues su brillo será un titilar alegre y juguetón como tu cola que se agitaba al recibirme en casa por las tardes.
Ya se que las palabras sobran, que esto son cosas de humanos y que nunca necesité palabras contigo. Bastaban las miradas, las caricias, el sonar del cortaqueso que te hacía correr a la cocina esperando un pequeño agasajo. Pero soy humana, aunque tantas veces hubiese preferido retozar en el parque como uno más de tu pandilla, y por eso escribo esto.
Gracias Tomás por haberme escogido tu ama y compartir conmigo estos 9 años.
Hasta siempre querido amigo.
Existe el famoso dicho de “Dime con quien andas y te diré quien eres”. Cierto siempre, a veces, no se. Creo que a mí no se me podría definir con él y por lo general tampoco lo uso para definir a los demás. Pero prestando oreja a las costumbres locales me nace el “Dime cual es tu frase y te diré de donde eres y como eres”. Y la verdad es que nace de la frase ultra usada y abusada del momento:Que fea.
Que frase más fea.
Cada vez que la oigo me pongo como gato enojado. Es que de verdad no puedo con ella, más allá de que ande sensible por blablabla y etcéteras, cada vez que pienso el significado de ella, me da una gran rabia y pena que esta sea la actual frase nacional. Es que la encuentro como la máxima del conformismo y ultra mediocre. No sé si será en gran parte por los 20 años de boca cerrada o será idiosincrasia nacional el quedarse callado con todo. Con la vieja que se mete en la fila, o con el que te pasa a llevar en el metro, con el presupuesto que no te respetaron y un laaaargo listado más. Y no, no estoy hablando de agarrar a garabato limpio al otro ser (cosa que se está haciendo común e incluso llegando a combos), sino que simplemente hacer valer los derechos en forma amable y respetuosa.
Ahora si me pongo cual analista internacional y reviso los últimos discos de bandas argentinas, lo que más se repite es “Y que”, irreverente y confrontacional. Aunque a veces puede agotar, pero sin duda es mejor. Creo que si hay algo que me gusta de los argentinos es la discusión intensa pero desenfadada, poder discutir sin tomarlo personalmente, sobre todo, desde el precio del pan, el color de los calcetines, la política, los libros, todo. Hablarán gritadito pero las cosas se las dicen y ya. Y después todos contentos.
¿Será cuestión de sangre?
Una persona querida me dijo una vez que los rusos éramos los italianos del norte, hablamos fuerte y en mi familia paterna gesticulamos mucho, para cualquiera que no entienda el idioma pensaría que estamos peleando, pero no estamos peleando, simplemente nos expresamos. Y si peleamos después nos abrazamos y besamos y ya.
¿¿Será sólo cuestión de actitud??
Él evitaba enfrentar su mirada, ella lo miraba con descaro, como siempre, como acostumbraba a mirar el mundo. Cuando ella desviaba la mirada, sentía los ojos de él sobre ella.
La cena fue larga, entrada, plato de fondo, postre. Todo muy cuidado, preparado por él para ellos, para ella. La conversación fluía.
Ella se levantó al baño. Avanzó por el pasillo. Por ese pasillo que era conocido para ella, para su espalda, sus caderas, su pelo. Entro al baño riendo, por lo agradable que estaba todo, por la incomodidad de él, por los recuerdos que llegaban a su mente. Las gotas rojas del vino tinto ya corrían por sus venas, acelerando un poco sus latidos, tiñendo aun más su sangre. Apenas abrió la puerta para salir, se encontró con él. Ella abrió aún más sus ojos y se sonrió. Él sin mediar palabra la tomó por la cintura, la apretó contra la muralla con un beso. Ella, apenas sintió la cercanía de su aliento se entregó, sus labios entreabiertos recibieron su lengua, mientras sentía como la mano de él se metía por debajo de su falda subiendo por sus piernas. Contuvo un quejido, lo atrajo aun más hacia ella.
Sólo fue un instante.
El entró al baño.
Ella volvió a la mesa, sintiéndose embriagada de locura, del sabor de los besos, con ganas de reír a gritos.
Se sentó con respiración calmada tomó la mano del hombre entre las suyas, miró a la mujer. Siguieron conversando entre los tres mientras él regresaba del baño para servir la última copa de la noche.
Según un amigo argentino la nostalgia es parte fundamental de mi alma rusa, algo absolutamente dostoyevskiano.
Pero sea de Chejov o de Dostoyevski la cosa es que está conmigo siempre, detrás de mis ojos que casi siempre ríen, detrás de mis sonrisas. Y no es que sea un temón, no, no es de las graves, es más bien dulce, a veces divertida, a veces ridícula. Como la que me agarró en el último viaje a Moscú en el cual anduve recorriendo cuanta ropa usada pude para encontrar un uniforme como el que usaba cuando chica pero en mi talla. Búsqueda absolutamente infructuosa ya que estos se dejaron de usar por allá en el año 89 y estábamos en el 2003. Pero que se le va hacer, era la nostalgia del momento, como la que tengo siempre por los helados “Eskimo” que nada tienen que ver con esa cosa que se pusieron a vender en verano en las calles de Santiago.
Pero entre tanto ataque de nostalgia he descifrado grandes preguntas de mi vida. La semana pasada gracias a mi amistoso y adictivo soulseek encontré más de 100 canciones infantiles rusas. Obviamente mi dedito siempre bien entrenado dijo inmediatamente “download” y ahí comenzó. No paraba de cantar, de reír, de emocionarme, de repetir como disco rayado algunas de esas cancioncitas. Y por ejemplo descubrí el origen de mi amor absoluto por Tom Waits, ahí estaba el origen de todo. Una canción infantil cantada por un Tom Waits ruso con toda la carraspera propia de su voz. Después encontré fragmentos del cuento musical “Los músicos de Bremen” y claro como era un fragmento me puse inmediatamente a buscar las otras partes y las encontré. Después me acordé de mi disco con el cuento del Principito, y tras abrir y cerrar enlaces por fin lo volví a escuchar después de ........, ni me acuerdo cuantos años.
Inventare un evaporador para las penas,que las transforme en algodón de azucar. Un condensador para tus caricias,
para tomarme una copa por las mañanas.
O tal vez logre descomponerme en un sin fin de partículas,
para aparecer entre tus sabanas junto con el sol de la mañana.
Puede ser desde una suculenta cazuela a algún exótico y delirante plato de la cocina hindú pasando por los sabores inigualables de nuestros vecinos peruanos, y sin olvidar los generosos sabores de mi Rusia querida (disculpándome por todos los demás que no menciono).
Aprendí a disfrutar la comida aproximadamente a partir de los 15 años, y gracias a la maravillosa genética de contextura delgada he podido disfrutar de tal placer sin culpa y dejando sorprendido a más de un noble caballero quien al ver mi menudo formato se ha sorprendido con mi apetito en alguna cita. Lo que en vez de espantar debiera reconfortar ya que existe una relación directa entre la anorexia y la frigidez. Ambos son placeres.
La seducción de la comida es completa, parte con sólo mirarla, los colores, las texturas. Es muy importante que el plato tiente, que no sea demasiado grande porque espanta y quita el apetito de entrada. Después me acerco a él y empiezo a sentir los olores, romero, orégano, ajo, menta, coco, papas recién cocidas, mmmmmm. Ya tengo hambre. O simplemente el olor de las frambuesas en la mata en un calido día de verano.
Una vez que la veo, la huelo, empiezo acercarla a mi boca. Ahí cada bocado se debe tomar su tiempo, nada de tragar atolondrada, los sabores no todos aparecen de inmediato y nuestras papilas muchas veces están adormiladas. Además que morir atragantado es tan poco elegante como atropellado o de cualquier manera donde se vea parte de nuestros órganos internos (guaj). Me acuerdo la primera vez que probé un suspiro limeño del Cocoa creo que ha sido el único postre que no solo me arranco suspiros sino casi aullidos.
Bueno, esta reflexión de comida se debe a otra que nació de la proliferación de comida tipo en Santiago a lo largo de los años. Creo firmemente que tras las campañas de comida hay un oscuro plan de dominar el mundo. Ahora lo que está de moda es el sushi, casi todos comen sushi, a veces dejando fuera el resto de la gran y deliciosa variedad de la comida japonesa. Mi teoría es que los japoneses están tratando de dominar el mundo sometiéndonos con secretos ingredientes adictivos en el sushi.Y claro no son los primeros, también están los conocidos extraños aditivos que los gringos le ponen a las Pringles (lo que no es broma). Claro las papas fritas fueron un invento francés (creo, por algo le dicen french fries, o no?) después de Napoleon para tratar de reconquistar el mundo, pero no contaron que una cultura más dominante (los gringos) le quitaran la receta y las incluyeran en sus planes de estrategia. Los ingleses trataron de hacer lo suyo con la jalea, pero lo único que consiguieron fue convencer al pusilánime cuerpo médico y de ahí en adelante están recetando la jalea a los enfermos de todo y por todo.
Pero sacando las tristes cuentas los norteamericanos tienen dominada a una gran parte del planeta con su comida chatarra y haciendo engordar morbosamente quizás con que extraño y macabro fin a una gran parte de la población mundial.
Habrán aun mas conspiraciones alimenticias???
Las hormigas anuncian que el invierno se viene crudo. No se muy bien donde escuché que depende de la cantidad de hormigas y de que tan hacendosas trabajan recolectando se sabe como viene el invierno. Estas hormigas las veo desde enero o tal vez antes, en mi casa y a toda casa que voy, aparecen por todos lados recolectando hasta la última migaja de comida. Hacen sus caminos y ya nada las detiene. Las veo y trato de juntar los fragmentos de estos días, guardar cada recuerdo, cada respiro de ti. Este invierno será aun más frió, sin caminatas bajo la lluvia, sin domingos acurrucados. Me abrigaré con los pensamientos, me haré un guatero de cada respiro tibio y tuyo que pueda contener entre los besos. Yo misma seré mi madriguera, reina y obrera, guardando celosamente cada miguita de mis tesoros para que aguanten hasta la primavera.
imagen de: http://www.muar.ru/ve/2003/hotel_moscow/view/09.htmHace algún tiempo atrás, no recuerdo bien si fue un reportaje o un muy educativo programa de discovery o algo por estilo, vi o leí un reportaje sobre la belleza. Cómo nosotros desde ya antes de los griegos amamos y admiramos la simetría. Recuerdo que al final aparecía una caricatura de un personaje muuy asimétrico y una foto de Audrey Hepburn, y preguntaban quien era mas bonito, bastante ridícula la comparación, pero ahí estaba.
Lo que buscamos al parecer es la simetría. Los rostros más bellos según la tradición greco-romana son los más simétricos, los cuerpos también. No en vano los cirujanos plásticos se llenan los bolsillos de plata rellenando cuanta pechuga se aparezca y dejándolas simétricas dentro de lo posible ya que por la naturaleza misma las pechugas nunca han sido simétricas.
Y sin querer incluso el amor se transforma en un juego de la simetría. Yo te doy porque te amo, pero espero que tú me des igual. Y por más grandes que sea nuestra nobleza y el enamoramiento, al menos me atrevo a decir en casos de relativa sanidad mental, esperamos que el otro nos entregue lo mismo o un poco más. No existen los parámetros de lo que es bueno en el amor, y cada uno lo ve distinto, pero sin duda cuando uno logra escucharse a si mismo puede decir que es lo que quiere del otro.
Los enamoramientos duran sus maravillosos días o meses o tal vez horas, donde nada importa y como dice mi madre: “El uno y el otro es un arbolito de pascua”, pero pasan las fiestas y se sacan los adornos y todo lo que queda es el pino con sus agujas y ahí nos enfrentamos al árbol en su verdadera dimensión. Ahí uno empieza a sentir extraños hormigueos cuando el teléfono no suena en un día, y aparecen tensiones que pueden parecer de amor adolescente pero que se repiten hasta el infinito y en muchos planos.
Entonces llega la pregunta sobre todo para las mujeres ¿No estaré pidiendo demasiado? o “No, importa, es normal, los hombres son así.” Y empieza el juego al revés, donde la mujer generalmente cede y calla. Y como un avión que no anda con alas disparejas, el amor también muy pronto deja de volar. Pero hace tiempo ya conocemos las muletas y tratamos de recuperar la simetría de algún extraño modo. Pero andar con una pata de palo no es lo mismo que con ambas piernas sanas y salvas.
Y sí, la excesiva simetría es fome y aburrida, pero las edificaciones asimétricas como el demolido Hotel Moscú sólo funcionan por equivocación. La historia dice que al presentarle los planos del futuro hotel a Stalin, los arquitectos le llevaron dos opciones para el frontis, pero como el señor dictador era muy ocupado llegó y firmó ambos. Y los arquitectos con tal de no perder su cabeza ni ser enviados por vacaciones indefinidas a Siberia, no quisieron volver a preguntar cual era la opción que prefería, llegaron y construyeron un ala con ventanas arqueadas y el otro lado con ventanas rectas. Total la firma estaba en ambos planos y eso es lo que vale.
